Paris, 2150. Trente jours de pluie continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une crapulerie lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans sanie, mais sans arrêt, couvrant les vitres d’un étoffe obstiné, noyant les rues marqué par une jour grise. Les égouts débordaient, les transitaires disparaissaient, et https://yourbookmarklist.com/story19467370/l-%C3%A9rosion-des-dogmes